На стекле портьера из дождя,
В ней блестит серебряная нить…
Там, вверху, старея и любя,
Кто же cмог так щедро одарить?
Просто беспощадный календарь
На стекле автограф свой оставил,
Просто это умирал февраль,
Он любил весну – и тихо таял.
Только стыдно и неловко мне,
Что вплелась в судьбу их третьим лишним…
Потому и окна в серебре
В трёхэтажном виноватостишье.
